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La foi de l'ours est une danse

Soyez sympa, ne m'interrogez pas sur le titre : il m'est venu comme ça, en lisant Penouëi. Je dormais depuis des mois, et ce livre d'un seul coup m'a réveillé. Comme si un ange dans la rue m'avait bousculé. Un ange ou un ours. D'entrée de jeu, le poète annonce la cou­leur, avec un aplomb que la foi seule peut donner, se déclarant tout net poète chré­tien, / (...) poète navré devant la porte étroite/ Et qui cherche à chanter /Les musiques du Verbe. Le verbe avec un grand V, celui qui s'est fait chair, Jésus-Dieu, pardon, ce n'est pas rien. Attention : danger, pense-t-on, le terrain est miné, où la littérature saint-sulpicienne a fleuri. Et puis, n'est pas Clau­del qui veut, ni Péguy, ni La Tour du Pin, et l'on se rappelle ce pauvre Jammes qui boitait si délicieusement avant sa conver­sion et qui, redressé à l'eau bénite, s'est mis à rimailler comme un bon curé de cam­pagne. Eh bien, on a tout faux. Lucien Noullez échappe à tout ça et ne se retourne pas. Il chante, il danse en regardant le ciel, la croix, le monde autour de lui, et c'est merveille.

Maintenant qu'il a combattu avec l'ange et qu'il a été vaincu, il connaît son chemin, sa force et sa faiblesse. La peur l'a quitté, le vi­lain amour-propre, il peut désormais louer Dieu sans rougir à la face des hommes et re­tourne(r) au combat de la vie avec la paix fragile pour armure.

Cette assurance et cette fragilité ont forgé le souffle et le ton singuliers du poète, elles ont donné à son vers tout le rythme et la sou­plesse qu'il exigeait. La joie a fait le reste, ou­vrant des fenêtres jusque dans les coins les plus obscurs. Que nous croyions ou pas, nous sommes entraînés malgré nous dans la danse.

Rions tout bas, rions dans la cité, rions.

Les apôtres ont cueilli le blé, rions des saintes

à genoux. Maman me fredonnait des passages de Bible

en tricotant.

Rions, car les voitures sont des orgues basses. On voit errer les âmes sur le trottoir crevé Du ciel, rions encore : les aromates sur tes

plaies, Les coups de klaxons sur ton nom, la ville

aussi

A ses travaux, les maisons bougent peu à peu. Rions, mon frère de silence : un peu de pâleur Dans l'obscur, un rien de neige sur le feu

Inutile de multiplier les exemples : tout le recueil est de cette trempe. Ample ou court, le poème ici ne perd jamais son pouvoir de séduction, ni son allégresse. La langue y est simple, ferme, pleine d'images renouvelées, d'ellipses bondissantes.

Avec Douze fusils, nous suivons le Christ au désert, nous pénétrons à l'intérieur de l'homme en proie aux tentations, nous re­joignons le cœur de la condition humaine. Douze petits textes, et qui claquent comme un coup de fusil, et qui nous touchent, quel que nous soyons, comme les cris au matin de Pâques dans le verger d'enfance. La foi de l'ours est une danse.

Guy GOFFETTE

Lucien Noullez, Douze fusils, Tétras Lyre, 1992