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Du bonheur dans le crime

Après avoir si souvent déclaré dans ses interviews quel plaisir elle pre­nait à écrire, Jacqueline Harpman le prouve de manière éclatante avec son dernier roman, En toute impunité, fran­chement jubilatoire. Elle s'amuse et le fait savoir. A ses familiers, elle adresse presque autant de signes de complicité que dans ses autobiographies de fantai­sie, par des allusions à des proches, au nombre et à la couleur de ses chats, à ses prénoms favoris, à son quartier, à ses goûts personnels, traçant ainsi de cail­loux blancs un chemin de recon­naissance. Quant à ses lecteurs, elle en resserre le cercle fidèle et stimule l'intelligence par de sub­tiles vues en contrechamp sur cer­tains de ses romans comme Orlanda ou ce Bonheur dans le crime auquel on ne cessera de penser tout au long de la lecture du pré­sent volume. Déjà le titre intro­duit un thème familier, l'impu­nité supposant la faute, la culpabilité. De tous les dysfonc­tionnements qui hantent les livres de Harpman, de toutes les noir­ceurs qu'elle y évoque — passions destructrices, maltraitances fami­liales, adultères, incestes, meur­tres ou maladies mortelles — au­cune, me semble-t-il, ne fait l'objet d'une sanction, selon quelque justice que ce soit. Le sourire d'un visage d'ange, l'hu­mour imparable ou l'exquise poli­tesse de leur exposition se char­gent d'en estomper les effets ou de les absoudre. Ce récit n'échap­pe pas à la règle. C'est en toute impunité qu'on monte une entreprise de ruse à la tire, qu'on chasse le beau parti pour s'en débarrasser le mo­ment venu, c'est-à-dire l'héritage assuré. Mais l'objectif est louable qui justifie l'absence de châtiment. Il faut sauver une belle demeure, la Diguière, qui me­nace de s'effondrer, et par là-même assu­rer l'avenir de toute une blonde fa­mille... de femmes, bien entendu ! Les pères, en effet, n'ont fait que passer, le temps qu'il fallait pour assurer la péren­nité de mère en filles et en petites filles. Harpman s'adonne donc à quelques-uns de ses plaisirs favoris : servir une cause qui lui semble digne, en matière d'esthétique, de linguistique ou même d'éthique, à condition d'en élargir le champ. Comme à l'accoutumée, elle va déployer une vaste érudition en des do­maines aussi divers que la botanique, la pharmacologie, l'antiquariat, la décora­tion et surtout l'architecture, signalant d'entrée de jeu sa dette à l'égard de son architecte de mari, Pierre Puttemans, le dédicataire du roman. Elle n'oublie pas d'assortir les personnages à leur noble demeure, elle exhibe de belles femmes autonomes, quel que soit leur âge, élé­gantes, intelligentes, spirituelles dont la langue est à la hauteur des textes clas­siques dont elle s'inspire, comme si, sous un tel toit, elles ne pou­vaient parler comme le commun des mortels. Aussi ne manque-t­elle pas, en amateur éclairé, de fustiger au passage les fauteurs de troubles qui blessent le langage de leurs barbarismes comme ils enfonceraient le pavement sécu­laire de la cour sous leurs lourds véhicules. Tout à fait à l'aise dans l'aimable paradoxe qui consiste à traiter des pires hor­reurs derrière un éventail de roueries grammaticales, Harp­man perfectionne ici son dis­cours habituel en multipliant les dialogues, substituant aux com­mentaires d'autrefois, un flux de réparties directes. Il est vrai qu'aujourd'hui, elle se plaît à écrire aussi des textes pour la scène comme on pourra en en­tendre bientôt au théâtre des Martyrs, à Bruxelles.

Jeannine Paque